Recuerdos de una vela

Él estaba solo. La vela que iluminaba su cuarto sofocaba la oscuridad de la noche. Su cuerpo frágil deseaba desplazarse. Mente y cuerpo trataban de coordinarse, pero no podían. Ya no era posible. Sus manos temblaban intentando tocar el sillón. Cuando lo lograron, con la limitada fuerza que poseía, pudo levantar los pies del suelo.

Pasaban los segundos y con vigor recuperado, tomó el bastón y lentamente se puso de pie. Su próximo desafío ahora era el largo pasillo que lo separaba de su destino. Camina que camina hacia su cuarto, siempre calmo, sin apuro, torpe. En su mano temblorosa llevaba la vela que con débil llama encaraba la fría e impenetrable soledad de aquella casa. Sin embargo, no era suficiente. La dañada visión del viejo le impedía mirar más allá de su nariz. "Si tan sólo tuviera aquella visión que poseía cuando joven...", pensaba. Pero no. Los años han ido cayendo sobre los hombros, las experiencias, los temores.

Sus huesos, debido a la descalcificación, crujían tras cada nuevo movimiento. Al caminar quiso recordar la mayor cantidad de cosas que había vivido. Pero tanto su soledad como su tristeza no lo dejaban. Quizás el dolor lo impedía. Y no sólo el dolor físico, sino también aquél que llevamos intrínseco en nuestras almas.

El tiempo pasó. No volví a saber de aquel viejo quejumbroso de lento andar. Probablemente la tímida llama de su vela se haya cansado de batallar contra las tinieblas que rodeaban a su dueño. Ahora creo que todos sus recuerdos se representaban en aquella vela y murieron al mismo tiempo que ella. ¿Qué queda sin el recuerdo? Sólo la muerte podría responder. Antes, ahora o después.